Il y avait ce qu'on éprouve à savoir que quelqu'un veille sur vous pendant que votre mère se désespère parce que vous êtes anormalement grande, les cheveux trop frisés, et mal fichue.
Quelqu'un dont le regard dit simplement, sans qu'il soit besoin de paroles, moi je te trouve bien.
C'est à ce moment, je crois, que j'ai compris ce qu'était la honte, et la couleur qu'elle avait. La honte n'est pas noire, comme la saleté, comme je l'avais toujours cru. La honte a la couleur de l'uniforme blanc tout neuf quand votre mère a passé une nuit à repasser, pour gagner de quoi vous l'acheter et que vous le lui rapportez sans une tache, sans une trace de travail.
La couleur des sentiments
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