Plus rien ne nous appartient: ils nous ont pris nos vêtements, nos chaussures, et même nos cheveux; si nous parlons, il ne nous écouterons pas, et même s'ils nous écoutaient, ils ne nous comprendraient pas. Ils nous enlèveront jusqu'à notre nom: et si nous voulons le conserver, nous devrons trouver en nous la force nécessaire pour que derrière ce nom, quelque chose de nous, de ce que nous étions, subsiste.
Si c'est un homme par Primo Levi.
Dans son pays, elle était la fille d'un grand chef, et tout le monde sur son passage baissait la tête, elle présidait les grandes fêtes, et les prétendants se bousculaient à sa porte. Elle était honorée et respectée à sa juste valeur, et jamais n'a défailli à son devoir.
Ici, elle n'est rien d'autre qu'un chiffre encombrant.
Comment peut-on perdre toute son identité de l'autre côté d'une frontière?
La voleuse de nuages
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